En una roca de la sierra umbria,
vive un condor ya viejo y desplumado
que contempla la bóveda sombría,
con tan honda y tenaz melancolia
cual si estuviese alli petrificado.
Ya no puede volar, y cuando empieze
la blanca nube a coronar la altura
envidioso la mira, y con tristeza
inclina taciturno la cabeza sobre
una roca inconmovible y dura.
Aun no estas vencido,
puedes colgar tu enorme
y silencioso nido sobre las rubias
pestañas de los astros.
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